FABRICANDO SUPERSTICIONES

Noche de San Juan, solsticio de verano, tiempo mágico, la tarde de vísperas  el pueblo se vacía, Nerón (mi perro) y yo navegamos por calles desiertas, los camareros de los bares por donde pasamos, nos miran con caras de aburrimiento, un universo de terrazas vacías, jalonan nuestro deambular mingitorio. La migración al rebalaje se ha iniciado, para las siete de la tarde no queda ni rastro del personal, todas las playas de bote en bote. Los rezagados arrastran neveras y bolsas con mezclas magistrales para consumir durante toda la noche , reata de alegría, envasada al vacío y puesta al fresco. Al cruzarnos con una patulea de gente joven, una muchacha le va diciendo a otra: ¨ A las doce tienes que restregarte la cara con agua de la orilla, mirar a la luna y saltar sobre el pie derecho ¨ . La pandilla corre presurosa, en dirección a la parada de Alsina, haciendo cábalas sobre lo que hay que hacer en la noche de San Juan. El perro, ajeno a tanta superstición solo se preocupa de mear en la esquina que toque, dibujando  su territorio dominante, le importa un huevo la fiesta del día (si le preocupa, lo disimula muy bien). Un muchacho pasa a su lado y lo acaricia: Acariciar a un perro da buena suerte, exclama ufano, Nerón da un pequeño salto, se revuelve, el muchacho se asusta, mucha suerte no le ha traído, casi le muerde. Junto a el va una chiquilla pisando las losetas negras de la calle, porque da buena suerte, dice, tropieza con la silla de una terraza y se pega una galleta esplendorosa, se levanta y sigue con el ritual de las baldosas, inasequible al desaliento, le doy un tirón al perro y buscamos una calle deshabitada, huimos de la racha de suerte, es lo mas seguro. Por el callejón de las monjas vienen tres personajes que me alegran el día, el futuro de nuestro país en colores, el mestizaje hecho realidad: Un muchacho chino, uno negro y otro blanco, portando su equipaje de diversión, al pasar a nuestra altura el muchacho chino le va diciendo a los otros ¿entonces ¨ Lobelto¨ y Pablo va allí dilectos?, los otros asienten y siguen caminado en dirección a la parada del autobús. Pienso en lo de la suerte, algo de verdad tiene que haber, contemplar nuestro futuro en el callejón de las monjas es un hecho afortunado,  la realidad  ha arrebato la razón a los patriotas de la raza superior, los amigos de ¨ Lobelto¨ y  Pablo lo demuestran, la muralla de prejuicios comienza a derrumbarse, no podía ser de otra manera. Lo del pensamiento mágico es un territorio fascinante, un  mundo donde cualquiera se siente con capacidad para explorar, la huida de la racionalidad se presenta, en determinadas circunstancias, como algo sano, si de aliviar el estrés se trata. La magia del día de San Juan, sumado al partido de España son buenas oportunidades de huir de lo cotidiano, eso tan feo y tan oscuro que nos presenta la vida en los momentos actuales, parece legitimo dejarse caer en manos de la magia potagia. La superstición no viene de hace un rato, los antiguos sacrificaban a un animal para observar los buenos y malos augurios, a veces se postergaba el comienzo de una batalla, esperando que la suerte  fuese propicia, el que nunca  la tenia a favor era el bicho sacrificado, ese palmaba si o si, no tenia ni puta idea de quien era San Juan. Miro el reloj, las ocho y media, le doy un tirón al perro, me largo a mi casa, voy a vestirme para ir a casa de unos amigos a cenar sardinas, eso si que es suerte y lo demás farfolla.

EL MURO DE BRONCE Y HIERRO

Los griegos actuales no son ejemplo de nada, su crisis se va a llevar por delante a todo el que se atraviese, los demás países europeos se devanan los sesos, tratando de deshacer el lio en que estamos metidos. Pero Grecia no fue así siempre, hubo un tiempo en que su desarrollo democrático  fue muy importante, solo ellos fueron capaces de oponerse a la gran potencia persa, derrotándola  con un espíritu patriótico, desconocido en esa época. Las distintas ciudades-estado aportaban a la causa helena, tropas formadas por infantes llamados hoplitas, estos iban armados con un escudo  de bronce y una larga lanza con punta de hierro. La falange, su unidad principal, presentaba un frente uniforme de escudos, erizado de lanzas que disuadían a la caballería de ataque frontales y hacían huir a los infantes persas, ante el empuje de los miles soldados en formación. Los atenienses lo llamaban, coloquialmente, el muro de bronce, todo ciudadano heleno aspiraba a formar parte, orgullosamente, de aquel  muro. Un integrante de la falange, en su parte exterior,  protegía con su escudo el costado de su compañero y con su lanza atravesaba enemigos, cuando la primera línea estaba agotada, los mandos ordenaban un relevo, entrando fuerza de refresco de la segunda fila, renovando el empuje de todo el frente, si durante el combate, alguien caía en primera línea, su lugar era ocupado por el que estaba detrás . La democracia es la herencia de la Grecia antigua, sus valores se demuestran en la defensa que hacen de la patria los pueblos de la Hélade. En tiempos de crisis, todos ponían su esfuerzo en común para defender la patria. En la actualidad la guerra ha cambiado de campo, sin embargo se trata de lo mismo: Salvar nuestra actual forma de vida, el estado esta siendo cercado por  especuladores y demagogos. El dinero no entiende de patrias, esquilma las zonas más débiles de Europa, atacando el flanco mas blando de la euro zona, poniendo en solfa nuestro sistema de vida. Ahora las armas utilizadas para la defensa no son escudos de bronce ni lanzas, el puesto en el muro es el lugar de trabajo que ha sobrevivido al cataclismo, como en la antigüedad, la batalla deja en el camino un reguero de victimas, la patria demanda esfuerzos extraordinarios. Si queremos  salir de la situación actual deberemos de  pelear mucho y  como antiguamente, en la batalla sobresalen los héroes que luchan  por sobrevivir, asumiendo sacrificios. Gente humilde que no sale en los periódicos, solidaria y esforzada, con mucha mas conciencia de país que todos esos  mierdas que dan consejos para salir de la crisis, los mismos que nos metieron en esto y dan un nuevo sentido a la palabra demagogia. Afortunadamente todavía queda gente en el muro de bronce actual, nada parece estar a su favor, a estas alturas muchos han  caído o  huido pero el resto todavía pelea. De vez en cuando te encuentras con alguien que no se rinde; pequeños negocios abiertos, trabajadores que se entregan con dignidad hombro con hombro, ejemplos de vida, gente que  lucha en la fila para salvar lo que se pueda, todos son bienvenidos al muro, sin distinción de raza ni de color, a estas alturas cualquier emprendedor es bienvenido. Los letreros de SE ALQUILA y SE VENDE dan fe de la cantidad de bajas en esta lucha sorda, la moral flojea pero no ha desaparecido, la línea maltrecha soporta el empuje de la ruina. Todo en contra y sin embargo, algo queda, el otro día me decía un hombre mayor con un pequeño negocio: Rafael, mi padre pasó fatigas para montar esto, no me voy a rajar ahora, no podría mirar a la cara a mis nietos (Se negó en redondo a que dijera su nombre, le daba vergüenza, se me hizo un nudo en la garganta al despedirnos).En el paso de las Termopilas hay una leyenda que dice:«Extranjero, informa a los espartanos que aquí yacemos, obedeciendo a sus preceptos». No se movieron y allí reposan habiendo alcanzado el honor y la gloria. No queda otra que pelear, para los que creen que es imposible, un recado: ¡Apartaos y no estorbéis! Con cariño dedicado a  todos los que hoy, también, van a dar la cara.

A VECES VEO DONUTS

 Como el niño del sexto sentido, cuando alguien se pone a régimen la comida prohibida crece a su alrededor, no hay escaparate que mires que no tenga un bollo de crema y no hay amigo que te encuentres que no te invite a comer, dura vida la del que tiene que adelgazar. Todo comienza a finales de invierno, nunca es el mismo día,nuestro reloj biológico da un campanazo, primer aviso de que se aproxima el tiempo de playa . Casi nadie echa cuentas, mayormente porque el aviso suele llegar a final de semana santa y claro las torrijas son las torrijas. El segundo toque llega antes del corpus, acojona pero con lo ricas que están las las morcillas de las Cruces, no hay mas remedio que pedir una prorroga . Pocos días antes de llegar el mes de junio, las luces del cuadro de nuestro reloj biológico parmadean con mensajes de alerta roja. El acojono llega al nivel de histeria cuando el personal saca la ropa de verano, asombrosamente ha encogido en el armario, la camisa aquella que te quedaba entallada, ahora es el pellejo de un morcón, a los pantalones de pinzas se les ven las raspas en las costuras, ¡¡coño¡¡ si es que hasta las rebecas de entretiempo parecen chaquetillas flamencas. Mal día para sacar la ropa, miras el calendario, tiempo de descuento. No queda mas remedio que recurrir a una dieta y asi entrar en la ropa ,no puede ser la del maganto( lo que viene siendo quitarse de tres cosas y ya está) ha de ser una soviética, de esas que te cuelgan la cara, los michelines y los calzones. Para ayudar al desconcierto general la tele saca a un medico diciendo que las dietas milagro no existen, el tío no debe ser católico, pero el que ha sido cristiano de toda la vida, le da por pensar en lo que le enseñaron en catequesis, lo de los michelines es un milagro de tercera división, comparado con que los ciegos vean y los cojos anden, nuestra educación nos conduce en la dirección contraria, por culpa del medico de los cojones, de no haber nombrado la palabra milagro, nadie hubiera caído en la tentación de pedir uno. En este país todos somos ateos la mayoría del tiempo,con dos excepciones: en las fiestas que dan derecho a puente y en lo de las dieta milagro, entonces somos mas papistas que el papa. Para ayudar, el medico adopta una actitud poco constructiva, cada reunión con él se resume en varias preguntas maliciosas, mientras escribe una especie de sentencia, su lectura es para explicarte unas pautas alimenticias muy sencillas, suele decir, como el que no quiere la cosa, a saber : De momento todo lo que te gusta no se puede comer, de lo que si puedes comer, toma nota: Lo que te de arcadas tres tomas diarias, lo que no tengas cojones a comerte, libre o al menos una vez por semana. Con estas pautas tan ¨sencillas¨ pierdes al menos cien gramos por semana. Con el trabajito que cuesta llegar a la puerta del medico y la bulla que se da el personal en salir pitando. En vista de la poca afición que generan los consejos del medico, la gente recurre a las dietas milagro, estas suelen producir efectos inmediatos y luego rebotar, el resultado suele ser engordar mas de los que se tenia al principio. Montignac, Dukan y tantos otros hacen proselitismo de sus dietas milagro. Uno, en sus cortas luces, piensa que si somos capaces de mandar cohetes a la luna, no debiera ser muy difícil inventar una dieta adelgazante que incluyera los tejeringos,mojar sopas, pizzas, chino, kebab, helados, pasteles, bollos, palomitas,gominolas y papas fritas de las Explanadas. Todos los artistas de la dieta tienen su libro, yo debiera de hacer uno (en mi favor diré que he perdido cincuenta kilos y llevo año y medio sin recuperarlos) pero mi método no da para tanto, solo he tenido en cuenta un detalle, a saber: No comer nada de lo que se venda en las gasolineras , ya se que es una mierda de consejo, pero con eso y voluntad es como únicamente se pierde peso y ojo, en cuanto te descuidas corres el riesgo de verte recogiendo mas rebotes que Pau Gasol.

EL PANTEON DE LOS PATRIOTAS

En una reciente visita  a París estuvimos viendo el Panteón, lugar que alberga las tumbas de los padres de la patria franceses, personalidades destacadas de su historia, así como distintas listas de héroes que entregaron su vida por sus ideales. Siento fascinación por el tradicional chauvinismo francés, la conciencia de la misión nacional, esa fuerza que los impulsa a  sentirse como una unidad en las derrotas y en las victorias, todo lo suyo es bueno y lo demás es una basura, no lo llego a entender y supongo que por  eso me llama la atención. El Panteón representa el  homenaje del pueblo francés  a sus ancestros, con todos sus defectos y virtudes, lo suyo es lo suyo y lo guardan con primor en sus catacumbas. Dentro del recinto hay que guardar  silencio, reclamado cada cierta distancia por  personas que vigilan para que todo este en orden. Al viaje íbamos con mi compadre Rafael Feriche y su parienta, este nunca había estado en París y se mostraba  asombrado del imponente edificio, después de ver el péndulo de Fucault, en la nave central, bajamos a las catacumbas,  allí pudimos contemplar las tumbas de personajes históricos (Jean Moulin, Marie Curie, Voltaire, Luis Braille, Rousseau, etc.) Cuando subíamos, buscando la salida, me agarró mi compadre del brazo y me dijo al oído: ¨Compadre esto esta muy bien, pero en España si tuviéramos que enterrar a los héroes de la patria en un Panteon de estos, los únicos que iban a poder estar serian Nadal, Iniesta y Miguel Indirain, con el  resto no habría cojones , por falta de quorum¨ .Solté una carcajada y al momento vino uno de los bedeles con cajas destempladas, echándonos un rapapolvo por el ruido, salimos de allí escopetados. Nos sentamos en las escaleras de la entrada a esperar  a las parientas, estas  hicieron lo que hacen las personas inteligentes, pusieron cara de: A estos no los conocemos de nada, descolgándose traicioneramente de nuestro pleito con el bedel. Al salir ellas, nos fuimos a un parque cercano a comer los bocadillos del almuerzo, sentaicos, ya  mas tranquilos, pensé en  lo que decía mi compadre, era totalmente cierto. Los pueblos de España están atestados de tumbas desconocidas con héroes de la patria, científicos, artistas y hombres de bien. De algunos ni siquiera se sabe su lugar de enterramiento o se han perdido sus huesos, estamos incapacitados para  guardar la memoria de valores patrios a los que poder aferrarse cuando las cosas vienen mal dadas, algo que transmitir a nuestros hijos como sostén en  tiempos tenebrosos. Pero somos caines de manga ancha , empeñados en reescribir la historia hasta que cuadre con lo que nos viene bien, todo esta en contra nuestra, nunca cambiaremos,  infectados por un virus envidioso y con muy mala leche,  este engorda alimentándose  en  nuestras tabernas y cafés, con maledicencia y mala baba, hemos perdido siglos puteándonos entre nosotros, sin ayuda exterior. Recordar, como ejemplo,  a D. Gonzalo Fernandez de Córdoba, el Gran Capitán. Construyó  un ejercito moderno y conquistó un reino para el rey Fernando el católico, este, en pago, prestando oídos a la corte envidiosa, le  pasó una inspección de hacienda. No me resisto a consignar la famosa contestación a tan desagradecido monarca: Por picos, palas y azadones, cien millones de ducados; por limosnas para que frailes y monjas rezasen por los españoles, ciento cincuenta mil ducados; por guantes perfumados para que los soldados no oliesen el hedor de la batalla, doscientos millones de ducados; por reponer las campanas averiadas a causa del continuo repicar a victoria, ciento setenta mil ducados; y, finalmente, por la paciencia de tener que descender a estas pequeñeces del rey a quien he regalado un reino, cien millones de ducados. Excuso decir, porque es historia, la cantidad de hostias que se llevó el autor de la carta, a la sazón uno de los militares mas victoriosos de todos los tiempos. Así somos nosotros.

LA MADRE QUE NOS PARIÓ

El otro día iba yo a cruzar en dirección a  las Explanadas cuando un chiquillo, que esperaba para cruzar, agarrado a la mano de su madre, hizo amago de trasponer justo en el momento que venia un coche. Inmediatamente, la madre dio un enérgico tirón, reintegrándolo a la acera, a continuación acercó la boca a la oreja del niño  y entre dientes le dijo: ¡La madre que te parió¡. No pude evitar mirar la escena y sonreír, pensando que la madre maldita, era ella misma. Luego, cuando no venia nadie, la mujer salió a escape, arrastrando al niño, dándole tirones del bracito, intentando que aprendiera que hay que cruzar cuando no vienen coches. El niño iba más pendiente de sus cosas sin  echarle cuentas a su madre, allá se fueron los dos, casca que te casca.

Esta escena tan natural  en nuestra tierra es totalmente inconcebible algunos kilómetros más al norte. Será el sol que nos da de plano durante todo el año o por la tradición  pero la realidad es que aquí siempre atendemos a aquel viejo chiste “Oiga este niño llora mucho....” “Pues mire usted que le pego  para que se ría “ . Usease que tu madre te da un beso y un pellizco en el mismo acto y tu no se lo tomas a mal. Desde chicos sabemos discernir sobre el cariño de la madre, independientemente de como lo exprese, tú sabes que tu madre te quiere y eso basta. A ojos de la educación sajona, las madres mediterráneas pueden parecer violentas pero si alguien quiere saber lo que es mala leche  que se meta con el hijo de la madre que lo parió, entonces sabrá lo que es violencia en estado puro. La paradoja es que esa misma madre que le da un tirón de la manita a ese niño, se convierte en Manny Paquiao si alguien le intenta quitar a su criatura. Es un hecho,  no se aprende en ninguna escuela, tanto si la madre trabaja en la calle, si lo hace en casa, es lo mismo, es nuestra cultura y no hay quien lo cambie  así son las cosas y así seguirán siendo. De los poderes sobrenaturales de la madre se podría escribir un libro, baste decir que una madre con una alpargata en la mano es mas peligrosa que Nadal en Roland Garros, lo de educar hablando esta bien, pero un voto de vez en cuando, curte para lo que el futuro nos depare. Cuando te vas haciendo viejo la figura materna pierde color, pero siempre esta presente , es la viga maestra donde apoyamos nuestra vida afectiva, sobre ella construimos nuestro edificio de sentimientos amatorios, ella soporta nuestros primeros reveses y nos enseña a ser personas dignas, luego, como si de montar en bicicleta se tratara, aprendemos a circular por la vida sin su ayuda y comenzamos otro ciclo, ahora nos toca a  nosotros, dar mucho mas de lo que se recibe .Ese es el momento de mirar atrás y decir: ¡Viva la madre que nos parió! 

INSULTOS IGNIFUGOS

Aquí todo el mundo opina, da igual de qué, siento hastío al oír en cualquier discusión, la temida frase de afirmación personal: ¨ Es que mi opinión es tan respetable como la de cualquiera ¨. No hijo/a no, si no tienes ni puta idea de lo que estas hablando, tu opinión no vale, por muchos cojones, adobados con respeto, que le pongas,  nos ha entrado la manía de opinar al repullo, por si acaso y sin sentido. Ya lo decía mi padre (todos los dias me acuerdo de ti): Lo malo se aprende pronto, que razón llevaba. Se ha desatado una epidemia de opiniones sin fundamento, fruto del mal ejemplo de los tertulianos que han invadido nuestro universo. Cualquier cebolla se hace cruces sobre la prima de riesgo, aunque le hayan dado  el graduado escolar por acumulación de quinquenios (otro mas que piensa que su opinión es muy respetable). Pero hay veces que la realidad supera a la ficción,  la otra tarde, esperando a los futbolistas, en el patio del colegio, presencié una conversación curiosa entre dos matronas. Una maruja le comentaba a la otra que por muy homosexual que fuera fulanito, no se le podía llamar maricón, pues eso era un insulto ignifugo, tuve que dar media vuelta para poder reírme; la buena mujer se había equivocado, evidentemente había querido decir homófobo. De vuelta al interior del colegio, allí seguían las dos, dándole a la sin hueso, empeñadas  en tan pintoresco pleito ¨ Es que llamarse así, solo pueden hacerlo entre ellos ¨, la otra mujer intentó razonar al hilo de la conversación: Pues si entre ellos se llaman  maricón, eso es un insulto ¡Si! ¡Pero no es ignifugo¡ ¡Los dos son de la misma condición¡ Contestó triunfante, la que llevaba el control de la situación. Me faltaba el aire, otra salida al sol, para coger una bocanada y volver ligero, a ver como iba la cosa. Las dos sentaicas en el banco se habían tranquilizado, tan fresquitas, a saber como empezó la conversación, el caso es que habían parado y estaban calladas, me estaban jodiendo la tarde, ahora, que ya le estaba pillando el hilo…, Les eché un capote por si hacían por él ¿Y se puede saber de quien estamos hablando?  Si hombre si, un vecino mariquita, lo ves tú todos los dias, cuando subes en la bici. Mujer no le digas mariquita, le dijo la otra, eso es un insulto de esos, a lo que contestó la otra con desparpajo ¨ Yo le digo lo que me da la gana porque es mi vecino ¨ , si no ya me guardaría yo. Claro, le contesté, si no fueras su vecina seria un insulto...como se dice... Picó al tirón ¡Ignifugo¡ exclamó triunfante, ¡Ahí esta¡ remaché. La cara de satisfacción de las dos, al ver que lo había entendido, no se puede tener mas arte, habiendo tantísimo gilipollas suelto, opinando de todo en tertulias de mierda ¿Que importancia puede tener la palabra ignifugo, en manos de dos mujeres de su casa? Lo realmente importante es que el sujeto en cuestión tiene una vecina que lo respeta, lo quiere y lo llama como le sale del toto, solo porque vive puerta con puerta. Esto, queridos amigos, es ciencia infusa y lo demás farfolla.